TÉ

 Sin opciones,

está todo dicho.

Comparto el té

que tengo en mi taza.

GENTE

Gente que cambia su piel,

no son horrores.

El frío se siente

en el alma.

VIRUS

Hasta el silencio causa dolor y ensordece ciegamente,
pero para defenderse tuvo que beberse todo,
solo veía cielos partidos, un cáñamo sin flores,
y sus espantos danzando como espíritus.
Antigua tierra que comes vida, pero vomitas
serpientes, siempre estás con dolores de parto
y siempre parís gametos no fecundados.
Buscan tus plantas sagradas, guardas historias
en medio de plantas maestras, buscan en el cielo
estando en el cielo, y buscan la tierra estando en el cielo.
Hombres y mujeres hacen fila para ser inyectados de
un virus llamado vida, muchos son muerte, porque
siempre mata al otro, y cada uno se van matando.


daniel alaniz
argentina 2018

CUERPO DE NIÑA.

La rosa se ha secado, un poco de oscuridad y tu alma tendrá la quietud, dejas de buscar el viento en los árboles, una lágrima tuya escapa de tus tristezas. Duerme niña, que las horas se consumen en tu cuerpo, las alucinaciones  se reinventan en tu mente, y la teta de tu madre dejó de sangrar. Duerme que te esperan días de alegrías, noches de fascinación, también algún día serás madre, algún día tu cuerpo sangrará cuando te amen.

Ningún Dios

Miro hacia las inmensidades, huellas y nombres se van perdiendo de mi vista, un niño se cruza por mis imágenes, no busca a su madre solo busca en cuento que lo haga olvidar que perdió su inocencia.
Mendiga cuerpo y sangre, mendiga un eterno regreso a una paz que nunca vivió. La sonrisa de oreja a oreja, ficticia, maldita sufriente, un sacerdote que sigue con su misa negra, y el niño que ya no cree en ningún dios.

   

-Bebo el agua de una soledad oprimida,

no busco bendiciones de sacerdotes ateos,

las palabras veneno indecible, que pronuncian

olvidos, rencores, nombres, deseos, nombres,

rencores, nombres, un nombre.

¿Cuál es el destino que espero en 

las tardes de recuerdos?,

¿cuántas tardes decidí quedarme?.

Mi silencio es un grito extremo de

inocente suplicante,

soy como el preso de Kafka, que se pone

él solo la soga al cuello,

soy ese niño al que nunca lo han amado.

Yo, no soy yo, soy una palabra ciega

que el abismo escribió en mi cuerpo.