El
mundo que nos rodea es incierto y a la vez es tan predecible que la vida
no solo
se hace incierta y predecible sino que hasta sin sentido, abrumadora
pesada.
Parece una contradicción lo que expreso, pero lo que quiero decir
es que
lo incierto es lo razonado por otros, entonces sabemos la marcha
de un
mundo estereotipado, que se sincroniza con las mentes que no gozan
de un
esplendor sabio, sino que inmortalizan lo repetido, somos victimas
de un
éxito decadente, de una humanidad, exitosa de la nada, de lo que
solo es
lo que es, lo “incierto” esta en aquellas cosas que preocupan al vulgo,
en
aquellas cosas que son cotidianas, pero por ser cotidianas no son malas
lo malo
es que esa cotidianeidad tiene como consecuencia, el apropiarse
del
alma y la razón de cada uno de nosotros. Lo predecible se disfraza de
impredecible
y nos ataca nos embiste, nos embebe con sus cosas sin dejarnos
realmente
pensar, nos ata, y nos tortura pensando en un mañana “incierto”,
es ahí
donde la voz de los comunes se quiebra, se desespera se desconcierta
se
encierra en una madriguera de mentiras, donde el mañana da miedo
y no se
puede vivir el hoy. Donde las palabras
van cobrando un sentido
enfermizo, aprisionan las
mentes, tiene un poder de hacer dudar
que es
increíble,
tienen la fuerza de todo aquello que puede derribar hasta el más
alto y
fortificado muro, palabras sin
sentido derriban castillos, esas
palabras dejan de convertirse en
simples palabras y pasan a ser rumores,
rumores
de destrucción, que corroe cada mente, cada ser, cada vida,
el
rumor mata la existencia, el rumor sabe manejar una estructura
y esta
estructura se llena de poder en el momento que esos rumores, comienzan
su obra, y cada uno comienza a ser la obra de ellos,
cada uno solo vive de ellos,
son
parte de ellos, se espejan en ellos, se convierten en repetición, en ascuidad,
comienzan
a matar y a dejar que aquellos que
realmente tiene sentido no se
pueda
entender se desecha, los rumores enloquecen los sentidos, los cierra
los
ponen esquizoide. Cada uno vive de acuerdo a un enfermizo rumor,
solo se
aferran a simplicidades, a cosas exteriores a pensamientos sin
contenidos,
solo dejan que aquellas cosas que son entretenimiento les
de un
poco de respiro, llaman las cosas que no son como si fueran,
no
pueden nombrar lo nombrado, solo deletrean
una simplicidad de
cosas
que empañan la conciencia y esta a su vez no tiene el discernimiento
de ver
la realidad ya que están bloqueadas, por lo ya razonado por lo
mismo,
lo de siempre, nada les sirve de aquello que realmente les hace
ver que
lo cotidiano tiene la intención de encerrar la conciencia
como si
fuera una cosa, que no tiene valor. ¿Quién es lo impredecible?,
¿Es
algo tangible; real? , podemos decir que sí, lo incierto se
encarna
en lo cotidiano a través de las palabras, las palabras son
símbolos,
es una semiótica que comenzamos a aprender en nuestras vidas
este
simbolismo se va manifestando en nuestras vidas a cada paso
las
palabras como símbolo nos remite a significante, y es así que el
significante
esta construido por las palabras, por un simbolismo,
las
palabras no dichas tiene también su semiótica,
aunque no se pronuncien.
Estas
palabras las que dicen algo pero no se tienen en cuenta, en la poesía cobran
sentido. Pero cuando hablo de
poesía, estoy diciendo esa poesía que deja mucho
más que
un simple pasatiempos, o descarga energética para entretener.
Estas
formas de poesías sus palabras en vez de pronunciarse son derramamiento
de
sangre, porque esta poesía está crucificando,
esta llevando al
a un
calvario, a lo que realmente debe ser la Poesía.
Muchos
son testigos mudos pero satisfacientes de estas cosas, de leer, o
escribir
estas “poesías” que solo son un beso de Judas.
En la verdadera Poesía, se quiebra a la
humanidad entera, porque en realidad
la poesía no es para todos, no
todos los que escriben “versos” o “rimas”
son “poetas” o “poesías”, la
verdadera Poesía, llena un espacio, donde
no hay nada, y deja al espíritu humano ir mas allá de la
existencia.
Es por
eso que la verdadera
Poesía es rechazada,
quién se acerca
a la
poesía debe
llevar
dentro suyo, muchas preguntas, muchas ideas, muchos sentidos
debe de
encontrar en la poesía un manantial, que diga, más de lo que se
preguntan,
más de lo que piensan; más de lo trascendente.
Lo que
se debe crucificar no es a la Poesía
sino a la vulgaridad que
hacen
que cohabite en ella, se debe crucificar
el poco sentido existencial
que se
dice en ella, debe crucificar el verso vestido de poesía,
y
cuando digo verso, me refiero a las vanas poesías armadas
con versillos primates, son poemarios, ya que la sociedad de consumo
fabrica
para llenar el mercado.
Bueno,
perecería que nada sirve, no es así, también nos encontramos con una gama
de poesías, que movilizan, buscan la
inmensidad, destruyen la inercia, rompe
con el
canibalismo del mercado, penetran profundamente en la esencia del Ser
que lo
deja buscando todo ese despliegue de sabiduría, que traspasa los
limites
de lo imposible.
Encontrarse
con la poesía es encontrarse con un absoluto, con el espíritu que
mueve y
conmueve las raíces del propio pensamiento, pero ese encontrarse
es una
expresión aún simple, porque no es solo encontrarse con una multitud
de
palabras, sino es encontrarse en el sentido de comenzar a vivirlas, hacerlas
de uno,
sentirla derramar su bálsamo en nuestras entrañas, sentir que estalla
en uno
un nuevo universo, un nuevo mundo que se abre, y que aquello
que es
familiar nos hace desfamilirizarlo para encontrar en nuevo sentido
a todo.
Por este motivo digo que la poesía no es para un ambiente popular,
la
poesía no es para todos, sino para aquellos que quieren encontrarse con
el
suspiro de la esencia trascendental y trascendente.
Encontraremos
quien nos muestre en la oscuridad “la noche”, y que nos
revele
que aún en esa oscuridad hay mucho para andar, veremos a
la
poesía que es inconmensurable al decir cosas ya dichas, pero
nuevamente
expresadas, para crear un vínculo con nosotros, para abrir
un paso
dialéctico entre su luz y la nuestra, entre su luz y nuestra oscuridad.
La hora
a llegado, y esa hora la refleja una poesía coherente, invasiva,
que
desde lo externo se nos interioriza y marca un antes y un después.
La
poesía llega y debe llegar a pocos para que no se haga un producto
de
consumo, y pierda el sentido de ser para el Ser.
LA POESIA ONTOLOGICA
En esta
parte deseo hablar sobre la ontología de la palabra que luego se convierte
en
poesía.
Partimos
del axioma que el ser humano es un ser lingüístico, que nos comunicamos
por
medio de las palabras, que el lenguajes nos construye y construye nuestra
realidad,
esto quiere decir que el lenguaje construye lo social, nuestro mundo
nuestras
relaciones, con el generamos todo lo que vemos alrededor, del amor
a el
odio, desde la guerra a la paz, lo que hacemos, es lo que nos comunica la
construcción
del medio cultural y social en que nos movemos.
tenemos
el poder a diferencia de los animales que viven solo por su instinto de
manifestar
un mundo que los construimos con una simbología propia del
lenguaje,
la palabra tiene el poder de dar a conocer un mundo e interpretarlo
aunque
no sabemos si el mundo es como lo simbolizamos, dentro de esta maravilla
que nos
toca dentro de este mundo de poder dar a conocer nuestras más profundas
sensaciones
vemos que el lenguaje es lo que nos convierte en SER, por el
lenguaje
somos más allá de todo tecnicismo un SER, nos lleva a lo profundo
del ser
humano, a descender en nuestro interior donde si deseamos armar nuestra
construcción
interna debemos utilizar la Palabra,
la Palabra
que nos forma,
la Palabra que nos recrea, nos
encuentra nos desnuda, descubre nuestro espíritu
manifiesta
nuestra mente y alma, esta palabra es la que se encuentra en el
lenguaje,
palabra, lenguaje es lo que nos hace ver el futuro, generar nuestras
vidas,
nuestras acciones, proyectarnos, esperar, sino fuera por la palabra, no
habría
lugar en el mundo social que conocemos.
“La
vida es el espacio en el que los individuos se inventan a si mismos y son capaces de diseñar su futuro” ( R
Echeverría).
Viendo
la fuerza con que se manifiesta el lenguaje, y que nos hace encontrar y
comunicar
con nuestro SER, cuando el lenguaje,
se convierte en poesía, todo su
entorno
va enmarcando un mundo semiótico muy profundo, cuando la poesía
llena
ese papel blanco con su simbolismo, trasciende toda barrera humana,
aun ese
papel en blanco el espacio que queda entre palabra y palabra tiene
un
significado también ontológico,. por que el silencio
y la vacuidad de ese
espacio
también es utilizado por la Poesía,
no solo lo que se dice construye y
revela
al SER sino aquello que no se dice y
calla también tiene mucho que
expresar,
el poeta va convirtiendo todo estos signos en poesía, el poema
va
llenando el espacio simbólico de un mundo que es interpretado por él
poeta,
no sabemos en realidad como es el mundo sino solo su interpretación
de la
cuál captamos en el lenguaje, bueno el poeta lo reinterpreta desde su
profundidad,
desde su SER encontrándose con las
palabras, con su poesía,
el
poeta es indivisible de su poesía, pero quién lee e interpreta la poesía del
poeta
vuelca su propio SER en su forma de
interpretar que no siempre coincide
con la
del poeta, porque cada uno llenara su vacuidad
desde lo que la
poesía
le abre como camino, como alteridad,
es por este motivo que la
poesía
no es algo estático y cerrado, sino que tiene el gran margen de
dejar a
los demás construir su propio mundo simbólico.
¿Porque
la poesía es ontológica?, porque el poeta que es indivisible al lenguaje
al dar
su poema hace que el individuo se
encuentre con su SER.
Ahora,
como dije al principio la poesía no es ni debe ser un par de
palabras
amontonadas que solo expresen algo pasajero y que no tenga
la
condición de la intemporalidad, la verdadera Poesía no tiene tiempo
es por
eso que el individuo se encuentra con su
SER, no todos están dispuestos
a esto
y es en todos los ordenes de la vida, lo fácil y rápido lo que entretiene
es
mejor, hace pensar menos, por eso la verdadera
Poesía va más allá de los
limites
del entretenimiento o de una forma de terapia (quizás en algunos casos
despiertan
ese SER), pero la poesía popular es la que distrae, la que llena hojas,
la que
no dice nada.
Es mi
deseo que desde ahora nos encontremos con es Poesía Ontológica,
que
podamos ver más de lo que el poeta nos esta diciendo, y así valorar
aquellas
que nos podría dar algunas respuestas a tantas preguntas que aun
tenemos
y no tiene su respuesta.
DANIEL
ALANIZ
DOY A CONOCER MI SEÑAL
“Maldito el día en que nací, que el día que mi madre me
dio a luz no sea bendito...yo
nunca tendría que haber
nacido…” (Profeta Jeremías).
Llevo
en mis venas y en mi sangre desde que nací, “la Señal”.
Si “la Señal”, y desearía que nadie
la lleve o la tenga,
Aunque
egoísta parezca. Porque esta “Señal” es mía, solo mía,
Y quien
la quiera lo destruiré, la defenestraré de todo,
Porque
esta es “La Señal”….
Del fracaso, de la angustia, de la tristeza de la
muerte…”mi muerte”.
No
pongo en tus manos estas cosas, están en las mías,
Ya no
me queman
Ya no
me matan,
Porque
ya soy cenizas de mi cenizas y soy muerte de mi muerte,
Ya no
cuento los días, sino que cuento la oscuridad.
No
camino por el mundo, sino por mi sepulcro, y así arrastro mis
Pies.
No veo
cadáveres, en este mundo, sino que veo futuros ex-vivos.
El
cadáver en mi mente seré yo,
Mis
huesos se rompen y astillan,
No
tengo lágrimas, ni fluidos, solo mundo óseo.
No me
interesa recitar, ni cantar mis penas,
No
sirven solo me dejan mugre ajenas.
A parte
no las tengo, ya que desde que nací estuve signado
A la
nada.
Estoy
vivo, pero no quisiera,
Estoy
aquí, pero no me interesa.
Resumo
mis cosas, en nada, solo nada, un infierno que no crece ni
Decrece
ya que siempre fue igual, ya que no existe este infierno fuera de mi
Esta en
mi o yo lo soy.
I
Soy esa
muerte, que no muere, y esa vida que no vive, soy ese mundo ciego, y la
angustia mortal.
II
Mi mundo ya
no se sostiene convivo con mi infierno y el paraíso
que no
encuentro, convivo con las sombras, la oscuridad, el remate de la vida.
Me
detiene el hierro asesino, soy atravesado sin piedad por esa lucha…
Mi
mundo se ha derramado en hieles amargas, que no puedo escupir.
Su
sabor impregnado en mi me hace que me miren como un absurdo.
“Dejad,
dejad, dejad, a los niños venid a mi”(Jesús)
Veo, si veo, algo inimaginable, ¿será felicidad?, oh! No
lo
puedo describir, con palabras rápidas pero lo haré:
Veo a
los niños del Señor jugar con perros muertos, fétidos, tocar su
desmembrado
cuerpo mal oliente, agusanado.
niños,
niños le dice una anciana muerta, no lastimen al animal, muéranse ustedes
pero no
maten al animal.
Dejad,
dejad, que los niños entiendan el pensamiento del mundo
I
Se acerca la mañana y la historia
de la eternidad, florece
Pero no
da tiempo, al respirarla, su aroma envuelve al mundo, a cada
Cadáver
que camina, porque este aroma
florido
es el que toda mi vida estuvo matándome.
Tomen
criaturas de la tierra, estas flores, recibidlas en sus almas,
Son la
fuerza del espíritu que tiene ganas de mostrarnos como somos.
II
Guardamos
dentro de uno el ser que tiene eternidad,
Nuestro
cuerpo es temporal,
Que muere en la esencia de la finitud.
III
Que el
alma florezca, y que se marchite,
Que
pueda tener su esplendor en el día y la noche,
Aun así
la finitud perece, y lo infinito se acrecienta.
.
“En algún punto perdido del universo, cuyo
Resplandor se extiende a innumerables
Sistemas solares, hubo una vez un astro
En el que unos animales inteligentes
Inventaron el conocimiento. Fue aquél
El instante más mentiroso y arrogante de
La historia del universo”
(Nietzsche).
¿Porque lloras?, es la hora, no miren hacía ninguna parte, mírense
ustedes,
obsérvense
miren a sus muertos, quemen sus lágrimas, hundan sus sentimientos
todo está servido,
el
sacrificio ya fue consumado, ya está todo hecho,
ahora
solo esperar como todo se repite.
II
No
llores, niña, no lloren mujeres, no lloren humanos
no ría nadie,
no rían, no es ningún tiempo.
A nadie
le importa tus llantos y tus alegrías,
solos
perdidos en esta constelación de seres.
“Si digo “El” Dios se aleja y desparece
del todo; si digo “Tu”, El está presente”
Martin
Buber.
Mi voz se desacraliza, y ahora comienzo
a comprender, la vida, tu vida, mi vida
tu agonía, y la sangre que fluye, las ondas
de grises
banalidades y el misterio que cubre, este inmenso cosmos.
Soy yo,
aún encerrado en una membrana
gelatinosa, que da asco,
me
revuelvo en mis entrañas, nadie me escucha, no tengo ningún
ardid
que me ayude.
Me
desespero, y se paralizan mis manos,
Me
desespero y soy un hibrido que se desvanece en el seno de una
búsqueda
que no tiene salida por ahora.
Me
llenaste de agonías que no puedo resolver.
Me
llevaste al laberinto del vacío,
y mi
salto va a dar a la nada,
es
difícil ser dios, es difícil ser cristo, y somos dioses y cristos.
“
Di la verdad, di, al menos tu verdad,
Y después deja que cualquier cosa
ocurra: que te rompan
la página
querida, que te tumben a pedradas
la puerta, que la gente se amontone
delante de tu cuerpo como si fueras
un prodigio o un muerto”
Heberto
Padilla
Déjame verte, encontrarte, solo mi tacto se humedece
con tus
heridas, quiero verte, (no lo exclamo solo lo digo sin ninguna tonalidad)
mi
mente te dibuja, pero no te interpreta, que haré cuando llegue el fin,
no te
puedo invadir y no me puedes mirar,
caí en alguna trampa que no esperaba
caí en
la mortal trampa de mi mente.
No me enfermes más, seguro sé que no
quieres irte
La
tormenta es insoportable arrasa todos mis sentidos cognitivos,
y cuando termina, no
me encuentro, te busco pero no sé
si eres
real, o fue todo un ardid de mis sentidos, de mi mente.
Mis manos están llenas de mis
pensamientos,
y en
algún momento de distracción me traicionaran, tomaran dominio
de esta maquina
que se agota de luchar,
sé que cedo a la presión, sé que tiene una
vida independiente, a veces
duerme y puedo hacer mil cosas, amar,
disfrutar, sentir
vivir,
pero no sé hasta cuando…
no quiero que el
gigante se despierte y me domine.
Pues me
va apresando, y dejando sin espacio para mi,
asfixia todo mi
espacio
interno,
me desmembraba, y soy otro dentro de mí,
aunque
me doy cuenta, soy rehén.
Y me dejan solo, furia contra mi, odio
contra mío,
yo, solo yo soy el culpable.
“Para que el amor sea el motor
de la
evolución de los seres humanos debemos
dejar de estructurar las relaciones entre
las personas en forma psicopáticas”
Jorge
Sèiner
El espacio
desaparece,
mis venas se cavan en su unicidad,
mi alteridad aunque me esfuerce
el
enemigo la destruye,
soy yo el que sufre,
soy yo
el que sangra.
Por
más que lo entienda, puede más que yo,
Mi
cuerpo pasa a ser nada,
pasa a ser un protagonista pasivo, de toda
la
fuerza que se desarrolla en mi.
Imágenes veloces, voces que aturden,
sonidos
que cortan, y sangro desde lo más profundo,
¿ es algo nuevo para mí?,
o es
que ahora lo sé consciente.
Ahí
están mis marcas, te las dejo.
I
Ojos quemados,
Labios resecos
de repetir,
Mente sagital,
Mirada sin fin ni rumbo,
Estoy
como estoy,
Solo
miro, observo, me detengo
Pero es la nada,
La
vacuidad, el vacío de un
cristo que busca resucitar
La cruz quebrada, y la dermis clavada en ella;
los
reflejos lentos, aquietados que se van paralizando, y contrariamente se van
acelerando
sin control.
SHHHH! Silencio
Todavía estoy aquí.
¿Me ves?, ¿Me sientes?
Espera…..
todavía
No hay dolor
Ya
viene porque esta.
Esperándome la profecía que debe cumplirse.
“ Y mientras más imponente
es la
torre del conocimiento
y más temible el poder allí
encerrado, más insignificante
es el hombre de la calle, más
encierra su soledad”
Ernesto Sábato
¿Me
conoces?
¿Te conozco?
¿Me has
buscado?
¿Soy esa
solitaria criatura sin protección?,
y ahora ¿qué?,
¿Dónde
estas?
Miro a
mi alrededor y nadie
el eterno vacío
“¡Ridícula pretensión de
reducir a un
simplismo artificial la infinita
complejidad
del misterio de las cosas!
todo tiene causa, nos dice la
Ciencia ¡salvo lo esencial (el átomo de
Hidrógeno)! Todo tiene un propósito,
Salvo el mundo, el cosmo y la vida.
Si existen los lápices es
para escribir;
Pero si existen los hombres ¡es para
Jean
Fourastié
Me grabo el eco de los que saben…
¿qué saben? Todo, ellos
entienden el mundo
Yo, no, que me enseñen
Escucho,
aprendo.
Que me
expliquen el significado de la vida.
Esta todo escrito pero no lo entiendo.
En esta noche lo comprenderé.
En
estas horas miles de palabras tendré en mi mente.
“Superarse así mismo e inclinarse hacia
Las leyes de la belleza es una forma de
Obrar en el sentido de la moral.
venciéndose un día así mismo para
Entregarse a las leyes de la belleza,
El mundo entero se dedicaría a la
Moral. El obrar en el sentido de la
Moral depende de nosotros
mismos.
¿O depende acaso de los demás?”
Confucio
I
Mis
manos, mi cuerpo, mi cara;
Todo es parte
del todo
Mi alma,
Ella es
una parte granidísima de mi existencia.
Mi alteridad,
señal de pertenencia,
Estoy sellado, marcado, por ella.
Hay muchos más, en las calles
en cada
camino, en la tierra
y más allá.
II
De a
poco, pienso que me encuentro,
subsumido en un
tormento de pensamientos
Desatando las cuerdas del sueño
que no
tiene sentido…
Soy
yo, como también esta el “tú”,
ahora
es
donde veo la mayor de las revelaciones.
El “TU”, así te encuentro, así puedo
hablarte.
Así,
así…
nada más que esto.
I
El
laberinto no se cierra se va abriendo cada vez más,
dentro
mío esta claro, y no rebusco una salida
la
elaboro para vivirla, y caminar sin miedo.
No
tiemblan mis pasos. Soy la expresión; soy la palabra,
el
canto que no muere, el cielo que no se cierra, soy el que se para
lejos
del pedestal, solo en los caminos desamparados.
“TU”,
eres la eternidad, infinitud, encuentro,
semblanza
de una verdad, y la misma hecha verdad.
Tomo
cada parte de mi vida, la uno, pero no la consolido,
me
detengo en medio del camino del laberinto,
y me
observo, aún tengo mi Señal, mi marca, mi sello.
Seguro
que en este laberinto habrá más con un sello similar,
seguro
nos encontraremos.
II
¿Me
buscabas?...
¿Me buscabas?..... ¿Me buscabas?,
Encuéntrame
quebrado, astillado, falto de oxigeno
Con mi
vida acuesta, en un cuadro surrealista.
No me mires, no puedes, no
debes; porque no entenderías, y toda
Mirada
hacía mi, puede ocurrir cualquier cosa,
No soportarías la revelación,
No es
para cualquiera,
Tu vida se convertiría en un infierno
Quizás
como fue la mía.
Pero
búscame, no soy el santo,
Soy el
débil, no soy el perfecto, soy el imperfecto,
Soy eso que puedes y no
Puedes ver.
III
Entiendo
el SER más allá de lo que puedo, pero no pienso tener toda la verdad
más lejos de lo que esperaba, más profundo mucho
más,
en él
no hay cielo,
estoy yo, buscando
pero
lejos de encontrar lo superficial,
lejos de buscar la ironía morbosa
de lo
despreciable.
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