--------La tormenta espanta, en una habitación
donde las heridas sangran con sangre helada,
recordando rotas realidades. Armando un rompecabezas
que no tiene lógica.
En días grises su mente ve dibujado en las paredes
de su cuarto medio oscuro, cadáveres atormentados
por su imborrable apariencia de vida.
Se cubre los ojos con sus manos, porque entre ellos
(los cadáveres), esta su propia vida, corriendo tras
una felicidad que se esfuma en las estrellas de la infelicidad,
las tremendas búsqueda de ese sentido que puede tener
la vida.
La vida es el complejo de la muerte, y las horas turbias
nadie las quiere beber.
Cose tus heridas carnales, pero deja una gota de sangre
como recuerdo de tu dolor.